w/ Lucie Gloonbee

Day one. Au milieu des crochets usés par la rouille, l'homme contemplait les lieux. Ses épaules étaient affaissées, ses gestes manquaient encore de dynamisme, mais il ne s'en formalisait pas. A cet instant, son esprit était concentré sur la disposition de la pièce. Il balada le faisceau lumineux de sa lampe torche sur les murs moisis par la graisse, le sang et les entrailles de porc. Ce n'était certes pas luxueux, mais à dire vrai, c'était ce genre de chose qu'il recherchait à ce moment précis, car il n'était pas question de tenir un banquet ici. Il leva son œil unique, prenant le temps d'observer le réseau de rails sur lequel les crocs pouvaient être déplacés, nota que certains chemins étaient inutilisables car trop abîmés par le temps mais qu'au final, rien ne contrariait sa vision des choses. Dans un soupir de contentement, il tourna les talons, à la recherche de son matériel. C'était décidé, ce vieil abattoir aurait l'honneur de rouvrir ses portes pour un spectacle d'un tout autre genre. Ou presque.

Le bâtiment avait été délaissé depuis une paire d'années, bien avant son arrivée au Japon, et sans certaines connaissance, il aurait sans doute ignoré son existence jusqu'à son départ. Les journaux ne parlaient plus de ce lieu interdit au public, car plus personne n'osait s'y risquer depuis qu'un groupe de jeunes y avait trouvé la mort, broyés par quelques machines qui étaient encore sur place à l'époque. Aujourd'hui, il ne restait que les crochets, quelques meubles dans les locaux administratifs, et un manteau de silence des plus confortables. Le masqué s'y enveloppait volontiers, appréciant chaque parcelle de ce qui serait le calme avant la tempête. Car oui, d'ici quelques heures à peine, la tranquillité se ferait sans doute brutalement assassiner par les cris d'une de ses victimes. Mais pas n'importe laquelle.

India Carlton était une riche héritière, faussement amatrice d'art, et qui faisait tout son possible pour être la seule à briller en société, quitte à écraser et ridiculiser ses adversaires. Depuis quelques jours, elle était au pays du soleil levant et, comme beaucoup de riches de passage, elle avait apprécié le bar-cabaret de Madame N. A son premier soir, elle avait finie complètement ivre, à critiquer le moindre détail, vomissant au passage une logorrhée hautement insultante envers l'Orientale et s'attirant ainsi ses foudres. Alors, avec son protégé, elle avait conclu un contrat. Contre trois mois de loyers, elle voulait la tête de cette écervelée.

Jetant un œil à portable, l'Artiste nota que sa cible était actuellement au restaurant, en compagnie de son beau-frère, avec qui elle avait bien évidemment une liaison. Après quoi ils avaient prévu de tester les fameux Love Hotels nippons, puis de se promener dans les quartiers commerçants. Enfin, ils avaient réservé leur soirée chez Madame, sans aucune considération pour le scandale précédent. Les informateurs de sa mécène l'étonnaient toujours, mais il n'avait pas le temps de se demander comment ils avaient eu accès à des données d'une telle précision. Du travail l'attendait encore.

Sur le sol brunâtre, il laissa choir un large sac duquel dépassaient des cordages divers. Il n'avait su se décider, ne sachant quel coloris ni quelle épaisseur conviendrait le mieux à cette femme. D'ailleurs, il n'avait d'elle qu'une photo, n'ayant pas pu la voir en pied ce fameux soir, mais il était certain d'une chose : il avait hâte de s'acharner sur son joli minois. Soudain fébrile, il claqua des mains et sortit un petit lecteur disque qu'il posa au sol. L'objet était assez ancien, il fonctionnait encore à piles, mais au moins avait-il l'avantage d'être simple à manipuler. De son doigt ganté de métal, il appuya sur une touche, le CD se mit à tourner dans l'habitacle de plastique, et bien vite, les notes s'élevèrent, entraînantes et tranquilles à la fois.


Day two. Aux relents dérangeants de l'abattoir s'étaient mêlées les effluves agressives d'un parfum pour femme. Acculée, elle haletait, à la recherche d'une goulée d'air. Dans sa poitrine, son cœur déréglé s'emballait brusquement avant de rater plusieurs battements d'affilée, barrant sa poitrine d'un lourd poids. Perdue dans le noir, elle n'avait rien à quoi raccrocher son regard, elle se sentait étouffée, chassée telle une proie que l'on rabat dans le viseur du chasseur. Ses mains étaient collées aux murs sales et partiellement ébréchés. Son esprit ne parvenait pas à rationaliser, entre la peur que lui causait la situation et ces souvenirs douloureux qui choisissaient bien leur moment pour lui revenir, l'américaine ne pouvait tout bonnement pas réfléchir. Tout autour d'elle était silencieux, mais le vacarme dans sa tête l'affolait encore davantage, brûlant ses maigres forces.

Derrière elle, dans l'ombre, une forme se dessina. Elle se retourna en plissant les yeux, ne sachant si son esprit lui jouait des tours ou s'il s'agissait vraiment du malade qui l'avait menée ici. Elle crut discerner la forme d'un revolver et, instinctivement, elle se mit à courir avec toute l'énergie qu'elle avait encore. Aucun bruit, si ce n'était peut-être un léger cliquetis, et aucun projectile ne vint transpercer son corps. Pourtant, loin d'être sauvée, elle vit passer devant ses yeux d'autres fragments épouvantables de sa vie. Un gémissement glissa sur ses lèvres gercées et, déstabilisée, elle dut s'arrêter et s'appuyer contre le mur froid pour ne pas tomber. Ses doigts étaient pris de spasmes d'anxiété, ses genoux s'entrechoquaient et elle avait la chair de poule. Pourquoi elle ? Un sanglot se forma dans sa gorge nouée. Aussitôt, l'héritière pressa ses mains contre son visage, voulant réfréner autant que faire se peut les bruits qu'elle émettait. Brusquement, une porte claqua non loin. Effrayée, elle puisa dans ses réserves pour chercher à s'éloigner de la source de ce bruit qui n'annonçait rien de bon. A tâtons, ses doigts finirent par rencontrer ce qui semblait-être une poignée. Elle appuya dessus, et s'enfonça vers l'avant alors que la porte s'ouvrait.

Sous ses yeux horrifiés, elle vit d'abord une étrange mare de liquide épais, éclairée par quelques bougies. Et quand son regard s'éleva, elle eut du mal à comprendre ce qu'elle voyait. La jeune femme resta figée sur place, à contempler ce qui semblait être un cadavre mutilé duquel s'échappait encore un peu de sang. Dans la peau du torse, il y avait comme une gravure. Elle s'approcha un peu, dans une impression de vivre un cauchemar éveillé, et s'emparant d'une bougie, elle leva la flamme de sorte à pouvoir déchiffrer ce qui y était inscrit. Un mot. Un seul. ERIS. Cela n'évoqua rien pour elle, mais cela ne l'empêcha pas de sentir un cri monter en elle à la vue de cette tâche de naissance qu'elle connaissait tant. Une large main s'abattit alors sur sa bouche, la forçant à ravaler ses hurlements et, sans qu'elle ne puisse se débattre, elle perdit connaissance, le cœur brusquement au bord de l'explosion.

Reprenant peu à peu conscience, la jeune femme sentit une étrange douleur dans ses épaules. Elle regarda autour d'elle et remarqua que ses bras étaient maintenus vers le haut, accrochés au moyen d'une corde au coude arqué d'un crochet de boucher. Paniquant à nouveau, elle constata qu'elle ne faisait que frôler le sol du bout de ses orteils, ce qui expliquait le poids qu'elle ressentait dans ses bras. Ses poumons inhalèrent fortement, et elle appela alors à l'aide. La salle était grande. Sur des murs qui devaient autrefois être d'un blanc immaculé, une lampe à pétrole projetait des ombres vacillantes. Elle voulut s'humecter les lèvres, mais elle avait la gorge sèche. Un bruit métallique lui fit tourner les yeux, et c'est là qu'elle le vit. Un homme, engoncé dans une longue cape blanche et au bras droit orné d'une sorte de gant en métal doré. Elle le reconnaissait. C'était le pianiste. Quoi ? Elle battit des cils, ne parvenant pas à délier les tenants de la condition dans laquelle elle se retrouvait. C'est quand il se retourna qu'elle put poser ses yeux sur le long poignard qu'il tenait. Il sembla activer quelque chose, et le silence pesant se retrouva bien vite remplacé par une mélopée rêveuse, aux antipodes de la situation.


Day three. L'homme se redressa, le regard rivé au visage fatigué de sa victime. Celle-ci avait fini par ne plus trembler, même si son regard n'était pas encore celui d'une personne résignée. Il l'avait laissée s'épuiser à pendre ainsi dans le vide, sans rien pour lui permettre de relâcher ne serait que d'un iota le poids qui pesait sur ses épaules. Au bout de la première heure, pendant qu'elle dormait encore, il lui était arrivé de grimacer dans son sommeil forcé. Il l'avait observé sagement, réfléchissant encore à certains détails de son plan d'action. Son employeuse, car c'était ainsi que leur relation se présentait le temps de ces quelques jours, s'était montrée généreuse dans son paiement, il ne voulait pas la décevoir quand elle aurait vent de ce qui s'était passé ici. Quel cadre parfait d'ailleurs. Un lieu qui autrefois servait de torture animale et qui, pour l'espace de deux jours et deux nuits, pouvait reprendre ses fonctions.

A présent, il ne faisait que commencer son œuvre. Comme un enfant testant son jouet, il l'avait tailladée sur les cuisses, le dos et même les hanches, évaluant avec attention son acceptation croissante de la douleur. Il avait espacé les blessures, sur la surface comme dans le temps, car après tout, il n'était pas pressé. Elle avait bien essayé de lui parler, de chercher à comprendre pourquoi, mais il n'avait desserré la mâchoire qu'à de rares occasions, à savoir pour murmurer les airs des chansons qui passaient derrière eux. Un contrat. Cela demandait du sérieux. Bien plus que tous ces meurtres qu'il faisait pour glorifier la Mort, et pour le plaisir, avouons-le. Quand il ne la taquinait pas du bout pointu de son arme, il demeurait assis sur une chaise face à elle, bras et jambes croisées, à attendre que sa condition mentale s'effrite. Il continuait bien évidemment à user de son Alter, et ce même s'il trouvait chaque remord d'un ennui mortel.

Quand il remarqua qu'elle ne semblait plus réagir à la caresses tranchantes de ses lames, il put passer à la vitesse supérieure. Oh oui, elle hurla quand il lui ôta une petite partie de peau à la surface de son ventre plat. Mais ses cris n'avaient que peu de chances quitter cette ancienne chambre froide, et encore moins d'atteindre l'extérieur. C'était un abattoir. Il avait été bâtit en conséquence excentré des lieux fréquentés et des habitations et, surtout, plutôt bien insonorisé. Il s'accroupit ensuite et, s'emparant fermement de l'étroite cheville de la jeune femme, découpa à nouveau une parcelle de peau, un peu plus grande, mais il s'appliqua pour la faire aussi fine que possible. Ce supplice des cent morceaux n'était pas le plus rapide ni le plus humain des moyens de torture, si sentiment humain il y avait encore dans ce principe, mais encore une fois, il ne manquait pas de temps. Il releva la tête et, vu le visage comprimé de sa victime, il comprit qu'elle ne saurait résister jusqu'au bout. Mais au moins pouvaient-ils essayer ensemble de voir jusqu'où elle tenait ? Pour éviter qu'elle ne se morde la langue sous le coup de la douleur, il lui donna un épais tissu à mordre. Il avait trouvé ce dernier traînant dans les locaux, noir de moisissure. Elle ne méritait pas mieux.

Quarante-six. Ils n'avaient même pas atteint la moitié avant qu'elle ne tombe à nouveau dans les vapes. C'en était presque décevant. L'homme retira sa cape, couverte d'éclaboussures de sang et récupéra une bouteille d'eau. Il l'ouvrit, décala la partie inférieure de son masque et porta à ses lèvres le liquide salvateur. Ce travail de précision était autant épuisant pour lui qu'il ne l'était pour elle. Moins douloureux, il est vrai, mais il fallait bien que quelqu'un se dévoue pour jouer le rôle du bourreau. Toujours est-il qu'il commençait à se sentir mieux. Serait-ce bientôt la fin de sa période de Spleen ? La date correspondait, mais il chassa ces pensées au loin, préférant se concentrer sur son œuvre. Il se tourna vers son matériau et sa bouche se tordit en un rictus réprobateur. Elle le regardait. Elle voyait son visage. Enfin, ses lèvres. Mû par la colère et le dégoût, il ne put retenir son geste. Dans ses doigts, son scalpel glissa et d'un coup vif, il lui trancha l’œil gauche en son milieu. Dans un beuglement de souffrance pure, la jeune femme vit une partie de sa vision passer au rouge, puis au noir total. Sa voix se brisa, et sa tête retomba mollement alors qu'elle perdait à nouveau conscience. Sur sa joue s'écoulait doucement un mélange de sang, d'humeur aqueuse et autres composants plus ou moins liquides de l’œil.

Plus d'une heure s'écoula avant que l'héritière ne revienne à elle. La partie gauche de son visage la lançait toujours aussi affreusement, mais au moins ne sentait-elle plus ses bras. Elle ne parvenait tout simplement plus à les mouvoir. Mais cela n'avait plus d'importance. Elle avait enfin compris. Dans l’œil qui lui restait, on pouvoir voir qu'elle n'était plus qu'une coquille vide, résignée à subir le sort qui l'attendait. Et quand l'homme se dressa devant elle, lui redressant doucement le menton, elle l'accueillit avec un sourire vide. La lame caressa sa gorge, se frayant un chemin dans sa carotide, libérant une gerbe de sang qui arrosa de ses couleurs le mur, le sol, et tacheta de quelques fleurs rosées le masque de l'homme. C'était presque terminé. Il ne lui restait plus qu'à assembler son œuvre, à la sublimer. Il alla donc quérir quelques instruments dans son sac. Dans un panier en osier orné de roses jaunes, il déposa tendrement les morceaux de peau prélevés sur la jeune femme. Puis, reprenant son fidèle scalpel, il entreprit de lui ouvrir le ventre. Il l'évida le plus proprement possible, avant d'enrouler ses boyaux aux clous qu'il avait préparé sur le mur derrière elle. Une fois tout cela en place, on pouvait à nouveau discerner le mot Eris.

Faisant un pas en arrière, il s'apprêtait à contempler le rendu de ce tableau morbide quand il lui sembla percevoir un bruit. Son esprit sain ne pouvait prétendre à créer d'illusions auditives, pas à cet instant. Ce qui pouvait ne signifier qu'une chose : des gêneurs. Après tout, ce n'était pas parce qu'il y avait eu des morts accidentelles que cela empêcherait d'autres gamins de tenter de passer la nuit ici, pour on ne sait quel pari stupide. Soupirant, l'Artiste s'essuya vivement les mais sur sa cape - fichue pour fichue - et se glissa dans l'obscurité bienveillante du couloir. Là, il laissa sa vision s'adapter légèrement avant de se mettre à se déplacer le plus silencieusement possible. Les bruits de sa respiration étaient atténués par son masque, il se concentra surtout à ne rien percuter autour de lui. Et, à un croisement il se figea alors qu'une ombre passa devant lui, sans le remarquer. Souriant derrière son faux visage, il serra son poing autour du manche de son couteau et frappa. Il n'avait qu'entraperçu la carrure du nuisible, mais son expérience le fit frapper juste. Glissant sa main devant la bouche muette de surprise, il activa son Alter juste à temps pour récupérer les derniers regrets de l'inconnu, ceux de ne pas pouvoir voir sa fille grandir. Comme cela était dommage. Il accompagna le corps au sol, et même si celui-ci avait émit un léger gargouillement quand la lame s'était plantée dans sa gorge, il avait sans doute pu rester discret. Au loin, un léger claquement de porte, affaiblis par la distance, attira son attention. Un groupe de nuisibles ? Pourquoi cela arrivait-il toujours quand il composait ses plus belles œuvres ?

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Des images se formaient encore dans son esprit, le visage souriant d'une petite fille qui s'accrochait au cou d'une femme de toute beauté. C'était presque s'il pouvait entendre la voix joyeuse de la fillette, et sur ses lèvres, il devinait vaguement le mot "papa" qu'elle répétait inlassablement. L’œil écarlate sembla briller légèrement, bien à l'abri derrière le masque souriant. Il ressentait toute la tristesse de l'homme, son désespoir, sa colère, ou plutôt il l'imaginait aisément, et comme on s'abreuve à un étang, Uriel étancha sa soif de sang dans ces regrets amers. Ce n'était pas une drogue, mais il devait admettre qu'après ceux médiocres de l'héritière pimbêche, ces souvenirs-ci étaient d'une qualité acceptable. En temps normal, il les aurait sans doute trouvé quelconques voire même mièvres, mais ils étaient les premiers décents depuis quelques jours. Mais cela ne suffit pas à le rasséréner. Le bruit de porte trottait toujours dans un recoin de sa tête, lui rappelant qu'il n'était pas encore seul dans ce superbe lieu de torture. Si une partie de lui n'était pas enchanté à l'idée d'être dérangé plus longtemps, l'autre moitié se réjouissait à la possible perspective de se régaler des doléances de ces intrus.

Une légère lueur attira alors son attention, et l'homme au masque se pencha pour récupérer le portable de sa victime. Un numéro s'y affichait, mais il laissa l'appel en suspend, prenant simplement la peine de lire le nom inscrit sur l'écran. Hosuke. Cela ne l'aidait en rien, mais soit. Il garda cependant le portable dans ses mains avant de relever vivement la tête, alerté par des bruits de pas venant dans sa direction. La vermine était  proche, trop pour qu'il ne puisse tenter quoi que ce soit. Tant pis. Ce n'était pas très intéressant s'ils venaient se jeter ainsi dans la gueule du loup, mais au moins pourrait-il se repaître plus rapidement de ces remords. Car tel un ours sortant d'hibernation, il ressentait la faim monter en lui, une faim que ces amuses-gueules n'avaient fait qu'exacerber. L'odeur métallique du sang l'enivrait peu à peu, lui rappelant ce pour quoi il existait : la Mort. Sa plus belle amante, sa seule véritable maîtresse et amie. Oh, le tueur sans visage tissait bien quelques liens avec le commun des mortels, mais il n'était pas question pour lui de s'attacher à eux. Si la Dernière Danseuse les désirait, sa main ne devait pas trembler quand il ferait fleurir sur leur gorge des bouquets vermeils. A cet pensée, son esprit se divisa à nouveau. Il demeurait un homme après tout, avec des émotions qui nourrissaient son Alter.

Mais ses pensées furent interrompues par l'arrivée brutale d'un rat. De forte carrure, il rivalisait en taille avec l'Artiste, et bien que la pénombre atténuait ses traits, il était clair que la découverte du spectacle macabre ne l'enchantait guère. Uriel s'y attendait. Peu nombreux étaient ceux pouvant comprendre son art. Ce n'était pas important, les proies n'avaient pas à apprécier le tableau dans lequel elles figuraient. Tel de simples éléments du décor, il leur fallait rester à leur place, dans la position que l'artiste voulait bien leur donner, et certainement pas faire feu sur celui-ci. Surpris par l'arme à feu, l'assassin ne pu esquiver véritablement le coup. Il ne dût sa survie qu'à ses vieux réflexes, et la balle n'atteignit que son bras gauche, le traversant de part en part. La douleur irradia brusquement dans tout son membre, les signaux de détresse se mirent en branle dans sa tête, et malgré la soudaine cacophonie qui l'emplissait, il ne laissa échapper aucun soupir ni grognement. Il avait envie bien sûr de hurler au scandale, de se mettre dans tous ses états, mais il ne pouvait se permettre de sous-estimer cet insecte, et encore moins de dévoiler ses faiblesses, aussi humaines qu'elles puissent-être.

Se jetant sur sa cape, Uriel en extirpa vivement son arme de bois et se laissa glisser derrière la petite armoire de métal qui se trouvait là. Cette couverture ne serait pas des plus efficaces sur le long terme, mais il ne comptait pas affronter le nuisible ici. Après tout, il ne voulait pas que son œuvre en prenne un coup. Nouveau coup de feu, la balle ricocha sur le meuble, provoquant un bref éclat lumineux et sonore. Derrière son masque, le peintre prit une profonde inspiration et activa son Alter. Dans une telle obscurité, il ne pourrait discerner l'épaisseur de la fumée de son adversaire. Son expérience allait être sa principale arme ici. Des frottements se firent entendre. L'autre aussi s'était mis à couvert. Cela ne l'arrangeait guère, mais au moins cela lui donnait quelques secondes de répit en plus. Alors qu'il voulait s'appuyer sur le sol, ses doigts rencontrèrent un objet dont il avait partiellement oublié l'existence, et alors une idée germa en lui en même temps qu'un sourire se dessinait derrière son faciès blanc.

Dans un déclic, une musique ♪ envahit l'air ambiant, surprenant juste l'espace d'un instant la vermine qui risqua un bref coup d’œil. Passant son bras ganté par dessus son abri de fortune, l'Artiste visa en une fraction de seconde et pressa la détente. Clic. La balle de fumée vola hors du cylindre de bois, et sous l’œil de son créateur, elle laissa derrière elle une fine queue éphémère qui s'évanouissait déjà dans les airs. Le projectile silencieux sembla faire mouche car le gêneur ouvrit visiblement sa bouche en une expression de surprise. Au même instant, le visage torturé du premier homme dansait dans l'esprit du tueur. Ainsi regrettait-il cette mort ? L'amitié. Voilà un fardeau qui allait le condamner. Surgissant hors de sa cachette, Uriel fondit sur l'ennemi et, de sa main gauche, il voulut frapper de la lame sûre de son couteau cranté. Mais l'insecte se ressaisit bien vite, il dévia le coup et, de son autre main, enfonça son poing dans la mâchoire de masqué. Ce dernier recula d'un pas mais profita de la proximité pour renvoyer une dose de son Alter avant de tourner les talons. Si l'homme leva son pistolet, prêt à faire feu, il ne parvint pas à se concentrer à cause des souvenirs qui empiétaient pêle-mêle dans son esprit.

Le parasite émit un bref grondement. Pourquoi pensait-il à cette affaire maintenant ? Il revoyait le visage boursouflé de cette pauvre femme, battue par ce tortionnaire qu'elle appelait encore son mari. Il avait levé le poing, cogné cet ordure, une fois, deux fois, sa lèvre s'était fendu, et c'est en voyant les quelques gouttelettes de sang qu'il s'était arrêté. La femme criait, pleurait, défendait cet homme qui pourtant lui faisait vivre un enfer. Non, il ne devait pas penser à cela maintenant ! Mais les souvenirs continuaient à affluer en masse, telles des légions informes qu'il ne pouvait repousser. Il savait ce qui se passait ensuite, oh oui, il le connaissait par cœur. La femme avait retiré sa plainte, et elle était retournée vivre auprès de ce chien. Il l'avait appris par hasard, alors qu'il était pourtant mis à pied. Et quelques mois plus tard, il avait lu dans le journal qu'elle était décédée à l'hôpital, soi-disant d'une chute dans l'escalier, mais une enquête était évidemment en cours. Secouant brièvement la tête, l'homme se redressa et respira profondément, à la recherche de son sang-froid. Ses doigts raffermirent leur prise sur son arme et il s'élança à la poursuite du maniaque. Hors de question de le laisser filer.

Profitant de son avance, l'Artiste choisit sagement de se diriger vers la grande salle. Il ne croisa personne sur le chemin, et il se dit que le groupe de gêneurs ne devait pas excéder les cinq membres. Il se doutait bien de leur identité, pour avoir ainsi un flingue sur eux et savoir s'en servir de manière aussi vive, ils ne pouvaient être que des mafieux ou des policiers. Et vu l'air épouvanté de sa nouvelle proie ainsi que les bris de mémoire qui lui venaient, il penchait pour la seconde option. Ce qui signifiait qu'il ne pouvait laisser aucun témoin. Enfin, ce n'était pas comme si il en laissait d'ordinaire. Mais cela allait se révéler plus ardu que prévu. Fort bien. Si, quelques jours plus tôt, il était arrivé assez las sur les lieux, fatigué par la période de Spleen qu'il avait vécu, il sentait désormais couler en lui le désir frais et vivifiant de détruire des vies. Et si au passage il pouvait éradiquer quelques officiers de la Loi, cela ne pourrait qu'égayer davantage sa nuitée.


Alors que le policier pénétrait dans la salle à son tour, observant autour de lui le moindre signe d'agitation, il constata que la porte vers l'extérieure avait été refermée, ne laissant que pour seules lumières les trous formés par la rouille dans le plafond de tôles. C'était bien maigre, aussi prit-il le soin de se déplacer dans le plus grand des silences. Après tout, l'autre non plus ne devait pas le voir. L'ambiance était pesante, mais il parvenait malgré tout à conserver son calme. Déambulant au milieu des crochets, arme levée, il était prêt à faire feu au moindre geste suspect. Tout à coup, quelque chose se mit à vrombir dans la poche de sa veste. Son portable. Un crochet s'empala alors dans son épaule droite, le faisant lâcher son pistolet tandis qu'un cri de surprise s'élevait dans sa gorge. Il sentit une présence dans son dos, et il voulut se retourner pour frapper, mais un second hameçon le transperça, dans le bas du dos cette fois. Il glapit. Son torse se souleva furieusement, animé par un cœur au bord de l'affolement. Sa vue se brouillait déjà légèrement, il n'était plus en mesure de riposter. Sa tête ne semblait plus lui appartenir, elle projetait en boucle le visage figé dans la mort de son jeune camarade, et alors que le poids sur sa poitrine s'intensifiait, son regard rencontra l’œil noir du canon de sa propre arme. Un trait de lumière tombait sur le visage figé qui lui faisait face. Une légère fissure s'inscrivait là où il l'avait frappé, mais c'était une bien maigre récompense pour son équipe. L'homme ferma les yeux, prêt à accepter son destin, et alors qu'il s'apprêtait à murmurer des excuses à sa capitaine, son élan fut brisée par la balle qui lui s'enfonça brusquement dans son orbite gauche. Sous la force de l'impact, l'arrière de son crâne explosa en partie, éparpillant derrière lui des morceaux de chairs, d'os et de bouillie de cervelle.

Plaçant une main devant sa bouche factice, Uriel tenta d'étouffer sa soudaine hilarité nerveuse. Son épaule le lançait toujours autant, et se retenir n'aidait en rien à calmer la douleur. Alors il se laissa aller, et le rire qui l'agita trahissait tout le plaisir que cette mort venait de lui procurer. Bien. Au suivant à présent.
 

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Encore accroché par l'épaule à un crochet d'abattoir, le corps sans vie de Hosuke se balançait faiblement. La chaîne émettait un grincement inquiétant et suite au rire du tueur, c'était le seul son qui se répercutait encore sur les murs. Son menton était retombé sur sa poitrine, et si son visage restait présentable en dehors du trou béant qui remplaçait son œil gauche, l'arrière de son crâne était néanmoins un carnage sans nom. Le sang mêlé aux restes de cerveau et d'autres fluides apparaissait presque noir sur sa chevelure, et n'importe qui aurait sans doute vomit face à cette vision d'horreur. Pourtant, Uriel n'eut ni haut le cœur, ni dégoût particulier, bien au contraire. Il savait qu'il ferait mieux de se dépêcher de se lancer à la poursuite du ou des survivants restants, mais une irrépressible envie gonfla en lui tandis qu'il admirait ce chef d’œuvre en devenir. La posture si irréelle du policier, la courbure de sa silhouette simplement retenue par ces crocs ensanglantés... Il ne pouvait pas le laisser là sans le sublimer. De sa main gantée, il releva légèrement le faciès de sa victime, prenant soin d'écarter les quelques mèches de cheveux qui s'étaient agglutinées dans sa plaie mortelle, avant d'entreprendre de lui agrandir un peu son sourire. Voilà. Ce pantin désarticulé ne pouvait pas rester sans expression de bonheur artificielle.

Reculant d'un pas, l'Artiste laissa retomber la tête du cadavre, prenant le temps de contempler ce tableau. Il plissa son œil, avant de se rendre partiellement compte de ce qu'il essayait de recréer. Un fin sourire se forma sur ses lèvres, et il se sentit amusé par cette situation sans précédent. C'était sans doute sa sortie de Spleen qui affaiblissait ainsi ses émotions et qui troublait ses gestes, il ne voyait là pas d'autre explication. Haussant les épaules, il secoua légèrement la tête pour recentrer ses pensées. Levant sa pupille unique vers les bureaux, il se dit que les autres parasites se cachaient sans doute là haut, et il n'avait pas tout à fait tort. Malheureusement, la vermine se reproduisait, et c'est avec un soupir contrit qu'il entendit la porte en métal grincer légèrement dans son dos. Faisant volte-face, l'arme du policier toujours à la main, le masqué dévisagea la nouvelle arrivante.

A en juger par sa tenue criarde et colorée, le tueur devina qu'il avait affaire à une héroïne. Manquait plus que cela pour compléter le tableau, me direz-vous. Une jolie petite sainte au service de la justice, se dressant face au monstre assoiffé de sang qu'il était. Ah ~ Cela l'aurait presque amusé, mais malheureusement, ce délire de héros contre vilains le laissait passablement insensible. Certes, ce qu'il faisait n'était pas correct, et certes il fallait bien des gens pour tenter de l'arrêter. Mais de là à créer un "métier" en parallèle de la police... Vraiment, ce délire, il ne le comprenait pas. Est-ce que ces petites gens avaient un tel besoin de supériorité pour s'affirmer ? Oui, bien sûr, il s'agissait surtout d'une législation bidon quand à l'utilisation des Alters. Comme si réprimer l'essence de la majorité de la population était normal... Enfin. Vu que la nouvelle arrivante gardait sa main sur son arme, Uriel se doutait bien que ce n'était peut-être pas le meilleur moment ou endroit pour débattre de tout cela. Sans doute à cause du cadavre derrière lui duquel gouttaient encore des perles carmin.

L'avait-elle seulement remarqué, ce corps sans vie d'un policier ? L'homme n'aurait su le dire clairement. Il analysait la moindre inflexion du visage rond et rose de la demoiselle, tout en notant qu'il avait l'avantage de la taille et, même si ce n'était qu'une supposition, de la force. Toutefois, il tiqua un peu sur l'étrange arme de la jeune femme. Avec les jeux d'ombres, il ne parvenait pas clairement à déterminer la nature exacte de ce qui semblait être un pistolet, mais il s'agissait d'un modèle qui lui était inconnu. Du sur mesure pour coller à son Alter ? Ayant lui même confectionné une arme pour optimiser son pouvoir, il ne pouvait l'en blâmer. Cependant, en cet instant précis, ce n'était pas Tears qu'il tenait dans sa main gauche, mais le lourd Colt M1911 qu'il avait eu le bonheur de récupérer un peu plus tôt. Et s'il ne se trompait pas de modèle, Uriel se dit qu'il devait lui rester exactement six balles. Ce qui était largement suffisant pour s'occuper de cette petite demoiselle. Mais avait-il vraiment envie de tordre son joli minois en une expression de douleur pure ? Bien sûr ~

Tous ceux qui l'interrompait devaient bien le payer à un moment où à un autre, comme pouvaient en témoigner les deux hommes qui s'étaient dressés sur son chemin. Après tout, soit on laissait un artiste travailler, soit on acceptait l'idée d'appartenir à son œuvre. Levant le canon de son arme vers l'héroïne, le masqué la tint en joue et, d'un signe de la tête, lui désigna la porte pour qu'elle la referme. Il n'y avait presque aucune chance qu'elle lui obéisse, mais eh. Certaines victimes l'avaient déjà étonné dans le passé de par leur assurance mal placée. Hmm. Sa main levée trembla légèrement tandis que sa blessure au bras se rappelait à lui. Allez, si cela pouvait donner l'avantage à cette petite chose mal vêtue, toujours est-il qu'elle ne saurait échapper aux affres de ses remords. Il n'avait pas encore pris la peine d'activer son Alter, pour l'instant, il voulait simplement voir ce que cet écervelée allait oser tenter contre sa personne.