w/ Damu Ningyô

Le doux grain glacé de la pluie rebondissait allègrement sur la surface blanche de son visage factice. Il était trempé de la tête aux pieds, et un léger frisson lui parcourut le dos. Pourtant, ce n'était pas le froid qui le faisait réagir ainsi, mais l'irritation alors qu'il découvrait que sa proie s'était enfuie. Sans aucune gêne, le dénommé Masanori avait jeté dans une flaque le bâillon Ikat, un petit bijou de tissage indien. La main gantée de l'homme se serra, et son masque sembla froncer les sourcils qu'il n'avait pas.

Courant à perdre haleine, Masanori ne reconnaissait pas l'endroit où il se trouvait. Les hangars se succédaient les uns aux autres, et par cette nuit pluvieuse, il ne voyait pas plus loin que le bout de son nez. Tout ce qu'il savait, c'était qu'un maniaque était à ses trousses, et qu'il ne fallait surtout pas qu'il lui remette la main dessus. En parlant de mains, il n'avait pas réussi à ôter les liens qui entravaient les siennes. Il aurait aimé avoir son sac, son téléphone était bêtement resté dedans, mais le vilain l'avait sans doute déjà jeté au loin. Tout ce qu'il pouvait faire, c'était de s'éloigner le plus possible en un temps record. A bout de souffle, il s'arrêta derrière un petit mont de caisses, et l'éclairage faiblard d'un néon en fin de vie vint doucement dessiner les contours de son visage adolescent. Jurant entre ses dents, il se maudit de ne pas avoir été plus assidu pendant les cours de sport. Alors qu'il aurait dû faire le choix de prendre sur lui et de continuer à courir, il décida de rester caché ici. Sans doute que l'homme au masque irait le chercher plus loin, et qu'il pourrait en profiter pour le contourner ? Grave erreur.

Une silhouette passa près de lui, bien différente de celle de son kidnappeur. Un employé ? Une partie de son être lui criait de rester à l'abri, mais il ne l'écouta pas et se leva vers l'inconnu.

« Excusez-moi... ? »

L'adolescent ne pu retenir un petit cri en voyant le visage de l'inconnu.

Uriel dressa l'oreille, cherchant à déterminer la provenance de ce cri. Il s'agissait peut-être de sa victime, peut-être pas, mais il allait devoir se rendre sur place pour en avoir le coeur net. Dans un soupir, il fit demi-tour. Ce gamin avait intérêt à lui vendre du rêve avec ses souvenirs et à se montrer digne de la Grande Dame, sinon il risquait de souffrir longtemps. Uriel avait toute la nuit devant lui.
 

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Depuis la fine ouverture de la lourde porte métallique coulissante, Uriel se glissa à l'extérieur. La pluie tombait toujours en un rythme régulier, mais dont les sonorités étaient aussi plates qu'une musique d'ascenseur. Sans se soucier de ses vêtements déjà trempés, il s'engagea parmi les nombreux entrepôts de la zone, à la recherche de sa proie. La méfiance s'était pourtant éveillée chez lui, en effet, sa future victime avait crié, mais ce n'était sans doute pas sans raison. Quelque chose, ou quelqu'un, l'avait effrayé, et il doutait sérieusement que l'adolescent ait crié pour un chat errant ou une ombre sur le mur. A cet âge là, ils avaient accès à de nombreux films d'horreur et s'ils avaient un peu de jugeote, ils évitaient généralement les erreurs que les protagonistes faisaient à chaque fois. En même temps, c'était tout simplement stupide de vouloir se séparer face à un seul tueur, encore contre une armée de zombies c'est normal que les plus rapides et intelligents survivent, mais quand même. Secouant la tête, Uriel se dit qu'il n'avait pas de temps à perdre avec ces réflexions de comptoir, il attendrait demain et son petit déjeuner avec Madame pour pouvoir se plaindre à haute voix.

D'un pas léger, l'homme au masque se glissa furtivement dans les allées. Du coin de l’œil, il vérifiait chaque tournant avant de s'engager, jusqu'à pouvoir observer une étrange silhouette à quelques mètres de là. La nuit et le crachin l'empêchaient d'étudier attentivement cette personne, mais il était tout de même certain qu'il ne s'agissait pas de sa proie. Sans bouger un seul muscle, il l'observa en train de manigancer quelque chose vers le sol, il semblait vouloir fixer un... un ballon ? Un ballon rouge ? Uriel porta sa main à son menton, tentant de se remémorer quelques souvenirs. Il ne savait plus trop quand, mais il lui semblait avoir lu un article sur un échappé de prison qui signerait ses crimes de la sorte, à moins que ce ne soit Madame qui ne lui en ait parlé... Mais peu importe. Si c'était la même personne, et si ce ballon était là, c'était qu'Uriel venait à coup sûr de se faire voler sa proie. A cette idée, sa main gantée se crispa et, par réflexe, il activa son Alter. Avec le rideau de pluie, il eut un peu de mal à discerner les contours du voleur, mais il dût se rendre compte qu'il avait affaire à un déséquilibré.

Devait-il tourner les talons et en rester là pour ce soir ? D'un certain côté, il savait que cela risquait de tourner au vinaigre et qu'il pourrait se blesser, mais de l'autre, il avait quand même bien envie de voir la mise en scène de cet usurpateur. Appuyant un peu plus sur ses pas pour ne pas surprendre l'homme, il s'avança dans sa direction. De sa main gauche, il tenait Tears, prêt à faire feu sur le peu de remords que cette personne possédait.

« Il semblerait que vous m'ayez devancé. » dit-il d'un ton irrité.

S'arrêtant respectueusement à quelques pas de l'inconnu, il put enfin l'étudier de plein pied. Une folle chevelure rousse, un visage poupon mais orné à la manière d'une poupée, une allure d'épouvantail... Dire que certains trouvaient son masque effrayant, ils n'avaient sans doute jamais croisé un tel personnage. Mais sans se soucier d'avantage de lui, Uriel laissa ses yeux dériver vers le cadavre. Son visage était étrangement paisible, si on oubliait la tension de certains muscles. Sa gorge avait été tranchée de manière nette, d'une main de professionnelle, et c'était à celle-ci que le ballon avait été fixé. L'Artiste, oubliant alors complètement le meurtrier qui se tenait à ses côtés, se rapprocha du corps encore chaud et s'accroupit près de lui, observant chaque détail avec une grande attention. Certes, cela ne valait pas son travail. Mais il y avait quelque chose de beau dans cette mise en scène...
 

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Toujours plongé dans son étude, le masqué fit à peine attention aux paroles du rouquin. Non pas que cela ne l'intéressait pas, il n'arrivait juste pas à se sortir de sa contemplation. Certes, il préférait voir les expressions de souffrance, la véritable apparence de la Mort, mais il devait avouer que ce style si différent était également très intéressant. L'approche paisible de la dernière danse, le ballon rouge rappelant à la fois l'enfance envolée et la dure réalité de cette gorge tranchée. Uriel tendit la main vers le cadavre, mais il se ravisa à la dernière seconde.

Toujours silencieux, il se redressa, prenant finalement conscience des mots sortant de la bouche rabibochée de son collègue. Oui, il y avait bien d'autres poissons dans l'océan, mais l'heure de la pêche était bientôt passée. Le temps qu'il trouve une proie décente, qu'il gagne sa confiance et qu'il trouve un coin tranquille, la matinée serait bien trop proche... Enfin, ça c'était s'il s'y mettait tout seul. Cet étrange homme, aussi talentueux était-il, lui avait causé du tort, pas question de le laisser repartir ainsi. Se tournant vers lui, Uriel l'observa à travers les interstices de son masque. C'était un poids plume, la nature de son Alter était inconnue, et il tenait dans sa main ce qui semblait être une faux. Un bien grande arme pour un petit homme comme lui, mais surtout, cela pouvait être signe qu'il ne possédait pas un pouvoir offensif.

« Je crains que le temps ne joue contre moi. A moins que... »

Aussi vif qu'une vipère, le masqué plaqua le rouquin contre le mur, bloquant au passage son bras tenant sa faux. La distance séparant le visage et le masque se rétrécit à une poignée de centimètres, et malgré l'obscurité environnante, la pupille émeraude pu rencontrer sa cousine rubis. C'était purement une prise de soumission. Si Uriel voulait respecter le travail de ce confrère, il ne pouvait simplement pas laisser passer son geste. D'une voix profonde, il lui murmura :

« A moins que vous ne m'aidiez à trouver un nouveau matériau... ? »

Bien évidemment, le peintre n'avait aucune envie de s'occuper de cet épouvantail : trop peu de remords à exploiter, et surtout, ce serait priver la Terre d'une autre vision de la Mort. Uriel restait le meilleur, assurément, mais il lui fallait tout de même de la concurrence pour mieux briller par la suite. Doucement, il finit par relâcher sa prise et, en se reculant, rangea son pistolet dans les plis internes de sa cape.

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Ricanant mentalement, Uriel se félicita de sa propre initiative. D'ordinaire, il ne cherchait pas ainsi la bagarre, mais il avait eu raison de croire que ce petit homme ne se rebifferait pas. Il l'observa se rajuster, recoiffant cette folle chevelure rousse qui attirait le coup d’œil. Avec ce physique si spécial, il ne devait pas être facile de sortir en plein jour, et cette réflexion vient d'un homme portant un masque un permanence. Mais si il paraissait malsain en apparence, ce collègue semblait être passé par de lourdes épreuves à en juger par les cicatrices de ses joues et par son œil vacant. Il s'était peut-être lui même infligé tout cela, ce n'était pas la question, la souffrance restait la même. Peut-être que ce souvenir était la source de la maigre fumée qui s'évaporait de lui, et même si cela titillait la curiosité de l'Artiste, ce dernier savait qu'ils avaient mieux à faire pour le moment.

Mais tout de même, quel moulin à paroles. Tant de mots qui pourraient se résumer par : je connais un endroit, vous venez ? Mais soit, cela concordait avec son allure délurée. Malgré tout, malgré la proie volée, le temps perdu, les paroles en l'air, Uriel avait encore un peu de patience de côté. Il fit un signe de la main, invitant l'inconnu à lui montrer la route vers cet endroit foisonnant de victimes potentielles. Toutefois, le peintre sentit qu'il ne pourrait se contenter du premier écervelé venu.

« Une personne qui a souffert. C'est tout ce que je recherche. Le garçon que vous avez achevé, il venait de subir une peine récente. C'est ce dont j'ai besoin. »

Peu importait l'origine de leur tristesse, le masqué voulait seulement s'abreuver de leurs remords, il voulait entendre des pleurs, voir des visages tordus par l'effroi, des corps tremblant jusqu'aux extrémités, des hommes et des femmes en peine... Il n'était pas sûr que sa proie initiale venait de vivre un évènement bouleversant, il ne pouvait que le déduire du fait de la quantité de fumée qu'il produisait. Et c'était ce genre de densité qu'il désirait. Mais pas question d'expliquer son Alter à l'épouvantail, son pouvoir n'étant pas offensif, il préférait profiter du flou de la question pour garder un avantage mental sur cet homme. Oh, certes il voulait le respecter, mais il ne lui faisait certainement pas confiance.

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Les deux hommes s'engagèrent dans les allées, agents silencieux au service d'un même patron intransigeant. Discrètement, Uriel sortit un vieux portable des plis de sa cape. Loin des smartphones design que l'on produisait aujourd'hui, ce modèle était une grosse brique dotée d'un écran en noir et blanc ainsi que d'un clavier rigide et cliquetant. Une véritable antiquité. Mais c'est d'une main experte qu'il envoya prestement un message à Anket, l'informant qu'il ne rentrerait sans doute pas avant le petit matin. Oh, il était certain qu'elle dormait déjà d'un sommeil paisible, et ce n'était pas pour la rassurer qu'il agissait ainsi. Il avait seulement un contrat à respecter. Une fois cela fait, il remisa le pavé à sa place, et reporta son regard sur son guide.

Avec sa capuche et sa mallette, il avait davantage l'allure d'une victime que d'un meurtrier. Tant mieux. Le masqué attirait déjà assez facilement l'attention, ils n'avaient pas besoin que de potentielles proies s'enfuient à la vue de l'arme de l'épouvantail. Mais d'une certaine manière, il se dit que s'il l'avait croisé ainsi, il aurait sans doute eu l'envie de les chasser, lui et son allure frêle à souhait. Peut-être même qu'un jour cette envie reviendrait. Qui sait ? La vie est pleine de surprises, mais la Mort est l'ultime stupeur, la cerise empoisonnée sur le gâteau au cyanure. D'un coup, d'un seul, l'Artiste pouvait retourner sa veste et trancher la gorge de cet avorton, de la même manière qu'il lui avait pris sa proie initiale. Son visage se tordrait sous l'effet de la consternation et de la douleur, son corps effilé se figerait un instant comme s'il était hors du temps, puis il s'affaisserait brusquement sans avoir pu lâcher ne serait-ce qu'un cri...

Oui, c'était tentant. Mais le cœur n'y était pas et surtout, sa curiosité venait d'être piquée au vif alors qu'ils s'arrêtaient en bas d'une échelle. Rouillée, branlante, elle semblait hurler de ne même pas penser à l'escalader. Et pourtant, c'étaient par là qu'ils allaient y aller. Pendant une fraction de seconde, Uriel se demanda si ce n'était pas lui qui venait de devenir une proie. Il étudia un instant son partenaire d'un soir, mais il finit par emprunter la voie dangereuse. Son gant émit quelques cliquetis alors qu'il montait vivement, une certaine urgence croissant en lui alors que la musique horrible et les voix désagréables grossissaient.

« Oh. » lâcha-t-il en découvrant le toit et le petit bar clandestin.

Activant immédiatement son Alter, Uriel inspira profondément. Magnifique. D'épaisses colonnes de fumées s'échappaient de chaque corps présent, de véritables usines à charbon ! Toutes ces personnes, ces proies, souffraient de leur passé et, alors qu'ils tentaient de noyer leurs souvenirs dans l'alcool, la drogue et le sexe, ils ne faisaient que jeter du sel sur leurs plaies purulentes. Le visage désincarné du peintre se tourna vers tous les groupes, tous les loups solitaires. Tant de choix ! Il se sentait presque comme un enfant devant une myriade de jouets, si tant est qu'il ait connu ce sentiment un jour.

Finalement, il se tourna vers son collègue. Ce dernier aussi semblait à l'affût. Le masqué suivit des yeux le regard du rouquin, et il fallait avouer qu'il avait du goût. Une petite créature venait de se présenter à leurs yeux. Un pauvre hère qui paraissait être écrasé par le groupe dans lequel il évoluait. Sa fumée était tellement noire qu'elle obscurcissait les visages de ceux qui l'entouraient, et la tristesse qui s'étalait sur ses lèvres était intense, vive. Uriel acquiesça. Parfait.

Le seul problème, c'était la présence de ses amis. Enfin, étaient-il vraiment amis ? Sa nouvelle proie semblait vouloir disparaître, mais les autres lui donnaient de grandes tapes dans le dos et riaient grassement. Le vacarme qu'ils provoquaient attira l'attention d'un mec bien éméché, celui qui se tenait sur le rebord de l'immeuble. Manquant de tomber à plusieurs reprises, il se mit debout tant bien que mal et commença à héler le groupe, sans pour autant réussir à donner du sens à une seule de ses phrases. Un homme et une femme se détachèrent de la bande, vociférant à leurs tours de mots bien peu polis. Sur le toit, la plupart des gens s'étaient tu, la tension était montée d'un cran, et l'homme bourré regardait tout le monde en chien de faïence. Il lâcha un brusque "Quoi ?" avant de descendre du rebord et de tituber en direction de la salle, sans doute pour reprendre un nouveau verre. Vu son état, il y avait des chances qu'il s'agisse de son dernier.

La petite victime s'était écartée du groupe, comme apeurée par les haussements de voix. Il sursauta et se retourna brutalement quand Uriel lui tapota l'épaule du bout de ses doigts gantés. Avant que le peintre ne puisse tenter quoi que ce soit, un homme du groupe s'interposa.

« Doucement coco, pas touche à la marchandise. »

Uriel se redressa. Marchandise ? Son regard étudia brièvement sa proie. Un jeune garçon, la vingtaine, aux traits efféminés et vêtu d'une robe de très mauvaise facture. Un Kagema. S'il s'attendait à ça... Enfin, sa seule question était : est-ce que son guide savait ce qui se passait ici ? Le masqué se fichait pas mal de la sexualité, il était d'ailleurs très tolérant sur ce point là, mais il aurait simplement aimé être prévenu qu'il allait devoir sortir son porte-monnaie. Car oui, c'était cette victime là qu'il désirait. Pas question de repartir sans.

« C'est 500 000¥ la soirée. »

Clairement du vol. Mais soit. Malheureusement, il ne se baladait pas avec une telle somme sur lui. Alors que faire ? Hors de question de réveiller Madame pour de telles broutilles à une telle heure de la nuit.

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Pendant toute la négociation, Uriel s'était tenu en retrait, amusé de voir son collègue d'un soir marchander ainsi la propriété de ce garçon. Celui-ci tourna les yeux vers une femme vulgairement vêtue, qui fumait tranquillement non loin de là. Elle hocha la tête, comme pour lui donner son approbation, et le masqué comprit qu'il s'agissait de sa maquerelle. Une véritable épave, son visage émacié, ses traits tirés et les énormes valises sous ses yeux lui conféraient un air effrayant et surtout inamical à souhait. Rien à voir avec la délicieuse créature qu'était le gamin, enfin, pour quelqu'un s'intéressant aux plaisirs charnels. Pour Uriel, la vieille était inintéressante, tout simplement. Les pêchés qui pesaient sur ses épaules n'étaient pas particulièrement spectaculaires ou digne d'être exploités. Elle était encore plus mal habillée que son protégé, non pas que la qualité de sa tenue soit désastreuse, elle n'avait simplement aucun goût pour l'association des matières et des couleurs. Son camarade risquait la crise cardiaque s'il la regardait, et s'il était vraiment couturier comme ses paroles le suggéraient, cette femme était certainement son pire cauchemar.

Le groupe commença à s'agiter. L'énervement les gagnait alors qu'ils comprenaient qu'ils n'allaient pas pouvoir repartir avec leur petite récompense. L'un d'eux, proche du masqué, poussa celui-ci. Sortant de ses réflexions, le peintre lui agrippa automatiquement le bras et, tournant son visage immobile vers lui, il profita de leur proximité pour mélanger sa fumée à celle de ce grossier personnage. L'alcool aidant, l'homme fut rapidement submergé par ses plus lourds souvenirs. Des tremblements agitèrent son torse, ses dents claquèrent légèrement et il se mit brusquement à pleurer. Sans la moindre dignité d'ailleurs. Il tomba à genoux, éclatant bruyamment en sanglots alors que de la morve souillait ses narines, ses lèvres, son menton. Répugnant. Uriel se recula, le considérant hautainement, avant de se tourner vers sa proie et son compagnon. Ce dernier venait d'ailleurs de lui demander de servir de guide, ce à quoi il acquiesça.

« Nous avons déjà assez perdu de temps. »

La bande inamicale restait figée sur place, ne comprenant pas ce qui arrivait à leur ami. Celui-ci se parlait à lui même, comme pour essayer de se dépêtrer de ses souvenirs.

« C'était pas ma faute. Elle avait pas dit non. C'était pas ma faute. C'était pas ma faute. Pas ma f-f-faute. Pas- Pas ma faute. » murmurait-il en boucle.

Ah l'alcool. Voilà pourquoi l'Artiste n'appréciait guère les cibles alcoolisées, elles étaient bien trop facile à briser. Profitant de la hauteur du bâtiment, il observa brièvement les alentours afin de se situer. Son regard s'arrêta sur une enseigne qu'il connaissait et qu'il avait déjà fréquenté. Cela pouvait faire l'affaire, en espérant qu'ils n'étaient pas complets. Pivotant sur lui même, il partit en direction de l'échelle, sa victime sur les talons.

Le trajet se déroula dans le silence des plus total. Le Kagema marchait la tête basse. Il semblait habitué aux clients spéciaux, mais il était clair que ce mode de vie ne lui convenait pas. Oh comme Uriel avait hâte de voir tout ce que ce jeunot regrettait dans sa vie ! Sans doute les choix qui l'avaient conduit à devenir ce qu'il était aujourd'hui, mais il y avait tellement de possibilités que la surprise resterait intacte. D'excitation, Uriel se mit à fredonner légèrement un air.

Quelques minutes plus tard, il s'arrêta devant un bar pas mal bondé. Sur l'enseigne, on pouvait voir écrit blanc sur noir : Limbo, et quand une femme sortit une cigarette à la main, des échos de musique rock leur parvinrent par fragments. Uriel était homme de goût, et à son physique on pouvait croire qu'il n'appréciait que le classique et la haute musique, mais il fallait voir au delà des apparences. Le rock, le métal, tous ces univers offraient des visuels intéressants et surtout avaient leur lot d'artistes prodiges. Poussant la porte, il entra et se rendit directement au bar. Là, un petit bout de femme leva les yeux au ciel et, s'asseyant sur le comptoir, lui tendit directement la main. Dans une révérence, le masqué attrapa la petite menotte manucurée et le pressa doucement.

« Suzie, ma chère. J'aurai un service à vous demander. »
« Je te vois venir Uriel. Le même que la dernière fois, c'est ça ? »
« Vous me connaissez. »
« Je n'ai que la rose de disponible par contre. Les frais de nettoyage vont à Madame ? »

Il hocha la tête alors que la barmaid lui donnait une clé ornée d'un pompon à poils rose. Il la remercia et finit par faire face à son collègue. Il l'avait presque oublié dans l'histoire. Le fait d'être en territoire connu, avec une proie de qualité, avait finit par remonter le moral du masqué, et l'envie de lui rendre la monnaie de sa pièce avait germé en lui. L'idée de lui trancher la gorge avait complètement disparu, tout ce qu'il désirait était de lui montrer son art et surtout de passer une bonne fin de soirée, dans le sang et la bonne musique. Il tendit ses mains à ses invités, l'une à sa proie, l'autre à son camarade.

« Profitez, les boissons vont sur ma note. »

Techniquement, non. Madame allait régler la facture, mais que ne ferait-elle pas pour son adorable tueur en série ? Serrant la petite main de sa victime, il le fit tourner en direction des escaliers et, dans un murmure, il lui donna la clé rose et lui demanda d'aller se préparer. Cela paraissait complètement lubrique, et Uriel le savait, mais il avait besoin que le garçon y croit jusqu'au bout. La question était : verrait-il la Mort comme une nouvelle épreuve ou comme une délivrance ? Oh, délicieux ! Puis, attirant le rouquin à lui, il le laissa devant le comptoir, face à Suzie. Celle-ci avait son carnet à la main, prête à prendre sa commande.

« Je vous laisse prendre commande, rejoignez-nous dans la salle du fond. »
« Celle avec le cœur dessus. » compléta la patronne.

Puis, sur ces mots, Uriel s'engouffra dans l'escalier. Là, il arriva dans un long couloir donnant sur de nombreuses portes. Toutes avaient des signes distinctifs, on trouvait ainsi un sapin, une goutte d'eau, un chien, un arbre... et enfin la salle du cœur. Bien évidemment, il s'agissait de la représentation enfantine du cœur, celle qui n'avait rien à voir avec sa véritable apparence. Dommage, le masqué aurait préféré un peu plus de réalisme. Enfin, là n'était pas la question. La porte était entrouverte. Il la poussa et son regard tomba directement sur le Kagema. Celui-ci était assis sur le lit, il avait ôté ses vêtements mais il les tenaient devant lui comme pour se préserver. Les draps étaient roses, les oreillers étaient des cœurs énormes, affreux. Cela piquait les yeux, mais tant pis. D'une certaine manière, l'Artiste sentait qu'il y avait moyen de rendre cela agréable malgré tout, avec quelques nuances de rouge... Sur les murs rose pâle, on pouvait voir accrochés différents ustensiles sexuels, tels que des cravaches, des godemichets de toutes les tailles et de toutes les formes... Sur des étagères, des guides plus ou moins connus, des produits de lubrification... Un petit paradis pour pervers. Mais ce n'était pas ça que désirait l'homme. Il s'approcha du lit et, dans un souffle, il ordonna au jeune homme de se rhabiller. Puis, il s'accroupit et sortit de sous le lit une lourde malle en métal. Rose. Bien sûr. Tout était dans les détails.

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Tremblant et inquiet, le jeune homme enfila le torchon qui lui servait de robe. En regardant le tissu, on pouvait voir que les coutures avaient été malmenées, que le vêtement avait été étiré et recousu plusieurs fois. Il était surtout ample, sans doute afin de permettre de l'enlever et le remettre facilement, ce qui pouvait être utile compte tenu du métier du garçon. Laissant la malle fermée pour le moment, Uriel se releva pour s'approcher ensuite d'une petite chaîne hi-fi. Il fouilla tranquillement dans la pile d'album CD, à la recherche d'une musique de fond. Il lui fallait quelque chose sans paroles, de calme et d'apaisant. Quelque chose d'un peu triste aussi, afin de mieux conditionner sa victime. Ah ! Sa main gantée extirpa de la pile un CD qu'il plaça aussitôt sur la langue en plastique du lecteur. Ce dernier avala l'offrande et, bien vite, les premières mélodies s'élevèrent dans les airs. ♫♪ Erik Satie ♪♫ était décidément le mieux placé pour la scène qui allait suivre, avec ses Gymnopédies et ses Gnossiennes.

Les deux termes sont d'origine grecque. Le premier désigne une fête des enfants nus, célébrée à Sparte. Le deuxième se rapporte à la gnose, qui est un concept psycho-religieux qui, grossièrement, explique que le salut de l'âme passe par la connaissance de soi et par l'expérience du divin. Parfait ! Car entre ses doigts, ce soir, ce petit homme allait être sublimé, et envoyé là où sa religion veut bien le porter. Paradis, enfer, purgatoire... Peu importe, ce qui arrivait après ne le regardait pas.

Une fois la musique lancée, Uriel retourna auprès de la malle. Faisant coulisser les petites attaches métalliques, il dévoila le contenu du coffre, arrachant un petit cri de surprise à son invité. Uriel lui-même retint une exclamation, surpris qu'il était par la présence d'un homme enserré dans une combinaison de cuir. Il était bien vivant, son corps se soulevait à un rythme régulier, signifiant même qu'il dormait. Le masqué lui tapota l'épaule, se raclant la gorge au passage. La belle au bois dormant ouvrit alors ses petits yeux et, se redressant brusquement, bafouilla des excuses. Il quitta aussitôt la pièce, gêné et sans s'arrêter de parler. Le Limbo avait toujours été un lieu de surprises, mais là, ça dépassait l'entendement. D'autant plus que la pièce été fermée à clé, ce qui voulait dire que ce gars était là depuis la dernière location, donc sans doute la veille. Enfin. Uriel s'assit aux côtés du Kagema. Quelques secondes s'écoulèrent avant qu'il ne lève sa main et caresse doucement la chevelure noire du jeune homme. A son contact, la proie frissonna et elle se sentit brusquement triste.

« La vie est toujours pleine de surprises. Mais voilà une dont je me serais bien passé. »

Malgré la tristesse qu'il ressentait, le Kagema laissa échapper un petit rire. Son timbre était cristallin, et son visage en devint presque angélique. Ses traits étaient plus fins que la plupart des femmes, et nombre d'entre elles seraient sans doute jalouse qu'un homme soit ainsi plus beau qu'elles ne pourraient jamais l'être. Sa maquerelle elle-même devait l'envier. Mais personne ne voudrait prendre sa place, n'est-ce pas ? Le poids de cette beauté, c'était de se retrouver au milieu d'une salle des plaisirs, en compagnie d'un tueur qu'il prenait sans doute pour un simple pervers de plus. Avec des goûts étranges, certes, mais un pervers tout de même. Doucement, Uriel pinça le menton du garçon entre ses doigts et, le guidant tranquillement vers l'arrière, le fit s'allonger au centre du lit.

De la malle, l'Artiste sortit plusieurs cordes avec lesquelles il lia les poignets et les chevilles du garçon aux barreaux du lit. Les nœuds étaient solides, mais surtout coulant, plus le Kagema se débattrait, plus la corde mordrait sa jolie peau. Pour le moment, il avait assez de jeu pour se redresser et se mouvoir un peu, et si tout se passait bien, il ne comprendrait sa bêtise que trop tard. Puis, restant assis près de sa proie, Uriel observa la porte. Son camarade n'était toujours pas arrivé. Il lui fallait donc autant de temps pour prendre un verre ? A moins que Suzie n'ait décidé de se l'accaparer un peu, elle avait toujours eu un faible pour les originaux, il suffisait de voir la tête de son ex-mari pour comprendre : un nain drogué qui dealait de la méthamphétamine à des collégiens, juste pour s'amuser. Oui, cela ressemblait à une mauvaise blague, mais c'était la pure vérité.

Soit. Que l'autre prenne son temps, Uriel occuperait le sien en travaillant sa proie au maximum. Avec la vision que lui conférait son Alter, l'homme au masque put voir sa fumée se mélanger librement à celle du Kagema. Ce dernier eut une expression étonnée, sans doute à cause du souvenir qui remontait en lui tel un aventurier fantôme revenu d'entre les oubliés.

« Que voyez-vous, mon petit ? »

Le garçon tourna vers lui un regard partagé entre l'effroi et la stupéfaction. Il semblait avoir compris que son client était la source de ce bout de mémoire surgissant des tréfonds de son esprit. Finalement, un sourire découragé s'inscrivit sur ses lèvres tremblantes. D'une voix faible, il prit la parole, contant son histoire. Et à mesure qu'il parlait, Uriel et lui revoyait les scènes évoquées. Il expliqua comment il avait toujours rêvé d'être un héros, mais qu'en raison d'un Alter inefficace il n'avait jamais pu tenter sa chance. Il parla de son père, de comment celui-ci l'avait vendu pour éponger ses dettes. Il raconta sa première fois, avec un homme qui avait trois fois son âge et qui l'avait laissé tremblotant pour trois jours durant. Il parla aussi de toutes ces expériences qui l'avaient traumatisé, de sa maquerelle qui le battait, de ces clients qui lui faisaient faire des trucs atroces, du petit chien qu'un de ses "collègue" avait laissé tombé du haut de l'immeuble où il travaillait. Et finalement, quand il se tut, son visage était ruisselant de larmes qu'il n'avait même pas senti couler.

Un bon quart d'heure s'était écoulé. Pendant le monologue de sa proie, Uriel n'avait pas dit un mot. Tel un psychologue, il avait écouté attentivement tous les sévices vécu par ce pauvre garçon qui n'avait même pas atteint la vingtaine. Non pas qu'il se trouvait ému par ce que l'autre racontait, il profitait simplement de ce film narratif comme il se doit. Il était très rare que ses victimes se montre aussi conciliantes, mais cela s'expliquait facilement ici. Le gamin n'avait jamais eu personne à qui raconter ses déboires, et à partir de là, il suffisait de dire "Parle" et on ne l'arrêtait plus. Bien. A présent l'Artiste disposait d'assez de matériaux pour exploiter ce nouveau chef d’œuvre, tout ce qui lui manquait était son public. Et en parlant du loup...

La porte en bois s'ouvrit alors avec violence, dévoilant un épouvantail roux aux joues vermeilles. Oh. Uriel comprit pourquoi l'autre avait mis autant de temps à venir. Allez, disons que c'était de sa faute, il avait parlé de boissons au pluriel. Retenant un soupir, le masqué regarda son compagnon déambuler maladroitement dans la pièce, soumis aux effets néfastes de l'alcool. Mais quand le rouquin s'appuya sur lui, le masqué se demanda sincèrement s'il n'était pas suicidaire. Il avait fallu longtemps avant qu'il ne laisse Madame l'enlacer ou simplement le toucher, et lui, cet homme qu'il connaissait depuis moins d'une journée, se permettait déjà de se montrer aussi familier ? Sans parler du tutoiement et de sa manière de s'exprimer.

Néanmoins, l'homme au masque demeura affable. Il avait perdu sa proie initiale, il avait suivi un inconnu dans un endroit incongru, il se trouvait à présent en territoire, certes connu, mais aux antipodes de ses habitudes luxueuses, mais il s'en moquait. La soirée s'était révélée bien plus intéressante qu'elle n'aurait dû l'être, et rien que cela suffisait à chasser sa mauvaise humeur. Alors que son camarade battait des mains et s'excitait dans tous les sens, Uriel se laissa aller à un rire léger malgré sa voix grave.

Se levant, le masqué tira un fauteuil épais d'un coin de la pièce et le positionna face au bord du lit. Puis, avec une douceur peu commune, il prit le rouquin par les épaules et l'attira à lui. Il lui enserra la taille et, dans une valse rythmée par la musique de Monsieur Satie, il alla l'installer sur le fauteuil.

« Un peu de calme, cher ami, la représentation va commencer. »

Se plaçant derrière le fauteuil, Uriel entreprit de recoiffer son spectateur, lissant quelques mèches rebelles.

« Inspirez, expirez. Profitez de la vue, imprégnez vous des idées que vous procure ce corps enchaîné. Cette peau laiteuse, ce regard implorant, que vous inspirent-ils ? » Il marqua une pause. « Ce garçon est triste, oui. Cela se voit comme le nez au milieu de la figure. Tout son être semble vous appeler à mettre fin à ses jours, et il est vrai qu'un simple coup de couteau ou une balle pourrait y arriver aisément. Mais où serait l'art là dedans ? »

S'écartant de son camarade, Uriel revint sur le devant de la scène. Le Kagema ne le quittait pas des yeux. Il voulait se débattre, mais la corde avait commencé son travail et elle resserrait doucement son étreinte à chaque mouvement trop brusque qu'il tentait. A ses pieds, il s'empara d'un couteau cranté, soigneusement rangé dans son étui au milieu de la malle. Sortant la lame de son écrin, il l'étudia un instant avant d'en tendre le manche à son partenaire. Puis, il prit une petite trousse, l'ouvrit sur le matelas et en sortit un fin scalpel.

« L'art, c'est de savoir extraire toute la peine possible contenue dans notre proie, avec les outils mis à notre disposition. Et savoir que ce jeune homme a déjà assisté à des séances de sado-masochisme extrême permet de recréer chez lui ce traumatisme bien plus facilement. Voyez plutôt ? »

Le regard du Kagema bloqua sur la petite arme blanche qui approchait doucement de sa jambe. La lame caressa une vieille cicatrice et, alors que la douleur se mit à irradier en lui, les souvenirs de ce moment là rejaillirent en lui, aussi vrais que nature. Son visage se tordit de peur et de douleur, alors qu'Uriel avait simplement effleuré sa peau, ne faisant s'écouler qu'une seule et unique goutte de sang. Ah, la torture psychologique. Il n'y avait rien de plus plaisant au monde, hormis le fait d'assister à un opéra de renom.

w/ Damu Ningyô

Alors que son corps tremblait de peur, le Kagema poussa un petit gémissement quand la corde commença à mordre férocement ses chevilles. Le sang avait un peu de mal à circuler, il pouvait le sentir aux fourmillements qui montaient doucement dans ses jambes. Sur celles-ci, des cicatrices gonflaient, réveillées par les violents souvenirs qui creusaient l'esprit du garçon. Uriel marqua un temps, prenant soin d'observer sa victime, puis son invité. L'épouvantail avait fermé son œil unique, sans doute pour apprécier la douce mélodie des plaintes de leur proie. Le masqué resta bloqué un instant sur le visage serein et légèrement rosé de son camarade, des questions trottant dans sa tête en un petit tintamarre peu agréable. Jusqu'ici, il avait eu du mal à apprécier les autres tueurs, la plupart n'étaient que des brutes épaisses qui ne voyaient dans le meurtre qu'une manière d'apaiser leurs pulsions. Mais pas ce jeune homme. Certes, il semblait être du genre à aimer faire son travail rapidement et proprement, mais il était indéniable que ses véritables motivations étaient plus lyriques. Bon, certes, de ce qu'Uriel avait compris, cela ressemblait plus à un délire de psychopathe... Mais était-il le mieux placer pour juger ?

« Laissez-moi partir... S'il-vous-plaît... »

Les mots de la jeune victime le happèrent hors de ses réflexions et, comme pour le sermonner, le masqué lui entailla à nouveau la jambe, en suivant encore une cicatrice. Cette fois, il appuya plus lourdement sur sa lame, le sang gicla un peu, tâchant les draps tel le sang virginal. Le garçon hurla et tenta de s'éloigner du scalpel, mais ses entraves le tinrent en place. Quand on y regardait de plus près, le Kagema avait sans doute vécu plusieurs séance de sado-masochisme extrême, compte tenu du nombre de balafres qui ornaient ses bras et ses jambes. La plupart étaient placées à des endroits stratégiques, telles que le milieu du torse, les cuisses, les épaules, de sorte à ce que de simples vêtements suffisaient à les dissimuler.

Mais allongé ainsi, sa robe légèrement relevée et trop grande pour lui, la proie ne pouvait plus cacher ses erreurs passées. Oh oui, il était simple de blâmer les autres, son père, son entourage... Mais cette peine qu'il ressentait, elle était aussi renforcée par le fait qu'au final, il aimait bien souffrir. Lorsque cette pensée se formula dans son esprit, le garçon poussa un énième cri désarticulé tandis que son esprit commençait sa longue descente en enfers. Un frisson le parcourut entièrement. Ses grands yeux tristes tentaient de croiser le regard de son bourreau, sans doute pour tenter de l'attendrir, mais tout ce à quoi ils purent se confronter fut le noir éternel des interstices du masque.

Uriel s'était à nouveau stoppé, laissant seulement son Alter exercer une lourde pression sur le corps du jeune garçon. Son art pouvait mettre mal à l'aise le plus malade des esprits, mais le rouquin se contentait de rester là, tel un public en extase devant lui, le grand Artiste. Dans une des nombreuses histoires qu'il avait raconté à Madame, il avait abordé le thème des disciples et de la fascination pour le maître. Y avait-il seulement moyen d'exploiter un tel lien ? Il porta à nouveau son regard sur son audience, au moment même où l'homme rouvrait son oeil. Leurs pupilles se rencontrèrent et le masqué prit le temps d'étudier le visage de son partenaire. Oui, peut-être qu'il y avait moyen de faire quelque chose d'intéressant avec lui. Mais pour en être sûr, il allait devoir apprendre à le connaître un peu plus...

D'un geste vif, Uriel fit une longue coupure sur le torse du Kagema. Le sang mouilla rapidement le tissu de faible qualité qui composait la robe, mais seuls des pleurs vinrent accompagner ce nouvel acte de torture. Il commençait à être à bout. C'était le problème avec la torture mentale, ils avaient tendance à se briser trop rapidement. Enfin, l'Artiste avait tout de même eut le temps de rouvrir une dizaine de plaies autrefois cicatrisées, et les draps étaient irrémédiablement bons pour la décharge. Le garçon tourna alors un regard vide vers le rouquin, le suppliant silencieusement de mettre un terme à tout cela.

« Il est prêt. » murmura le masqué.

Quittant le bord du lit sur lequel il était assis, Uriel s'écarta du devant de la scène. Avec un début de révérence, il invita alors tacitement son camarade à mettre un terme au spectacle. Dans sa tête, le plan prenait forme, et pour la première étape, il lui fallait commencer par gagner la confiance de l'épouvantail.

w/ Damu Ningyô

Après avoir laissé la place à son partenaire nocturne, Uriel prit à son tour place dans le fauteuil. Se laissant dignement aller contre le dossier, il croisa ses fines jambes et appuya pensivement sa tête sur sa main gauche. Avait-il seulement réussi à inspirer son jeune ami, ou celui-ci se contenterait-il à nouveau de simplement trancher la gorge de leur pauvre victime ? Allons, qu'il le surprenne un peu ! Il observa le rouquin relever les pans de vêtements du Kagema avant de commencer à graver quelques traits dans sa poitrine. Le masqué se redressa, curieux de l'inscription. Quel ne fut pas son étonnement en voyant un cœur. C'était certes enfantin au possible, mais il y avait tout de même quelque chose de thématique avec en premier lieu la pièce où ils se trouvaient, mais aussi avec la victime elle-même : un jeune garçon qui n'avait jamais pu aimer et être aimé normalement. Uriel aurait plutôt accentué la mise à mort sur la zone des parties génitales, pour symboliser la luxure latente de leur œuvre, mais un cœur c'était très bien également. Et cela semblait correspondre à l'épouvantail.

Dans tout ce qu'il faisait, il ne cessait de sourire doucement, comme un enfant sage et pourtant prêt à la moindre facétie. Et c'était rafraîchissant. De tous les tueurs qu'il avait croisé, Uriel n'avait jamais porté d'intérêt à leur personnalité, il ne les avait toujours jugés que sur leur art. Il en avait fait de même avec son collègue aujourd'hui, et même si au premier abord il n'avait pas été totalement transporté par sa mise en scène, il avait quand même décidé de pousser son étude plus loin. Pourquoi ? Lui même n'arrivait pas à mettre le doigt dessus. Était-ce un sentiment de solitude qui commençait à peser sur ses vieilles épaules ? Ou était-ce la volonté de mener une œuvre sur le long terme, de façonner cette petite poupée rousse, de la pétrir avec tendresse et bienveillance avant de subitement lui porter le coup fatal de la trahison ? Baste ! Toutes ces pensées ne le menaient à rien, pour une fois, il allait juste voir où les choses allaient le mener.

Son camarade finit par planter sa lame crantée dans la poitrine de leur martyr, achevant ainsi leur tableau à quatre mains. Au même moment, Satie entama la dernière partie d'une de ses Gymnopédies, symbolisant ainsi la fin de leur aventure dans cette petite pièce à la décoration douteuse. Mais le regard du rouquin semblait quémander d'avantage. N'avaient-ils pas atteint le paroxysme de la soirée avec cette peinture des plus réussies ? Uriel applaudit légèrement son partenaire, bien heureux de constater qu'il avait appris de leur rencontre. Malgré tout, il manquait un petit quelque chose. La répartition de leur créativité n'était pas égale, pas à ses yeux. Sans avoir besoin de se lever, il fouilla dans la malle à malice qui était entre eux et en ressortit une petite bonbonne d'hélium ainsi qu'un sachet de ballon multicolores. Ils tendit alors le tout à son partenaire.

« Votre signature, mon ami. Un artiste laisse toujours sa marque quelque part. »

Une fois cela fait, Uriel se releva et, ouvrant une petite armoire murale, il commença à taper sur la tablette tactile qui s'y trouvait. Il n'était pas du tout fan de la technologie, mais heureusement que le programme de celle-ci était simplifié : elle ne servait qu'à commander des boissons. C'était plutôt une riche idée qu'avait eu Suzie, ainsi ses clients les plus originaux n'avaient pas besoin de remonter à la vue de tous si le besoin d'un rafraîchissement se faisait sentir. Il ne savait pas trop quoi prendre pour son complice, mais il doutait qu'il soit homme à aimer les alcools forts. Il commanda donc des cocktails fruités ainsi que de petits amuses-gueules. Mais ils n'allaient pas rester ici non plus indéfiniment. Il se munit donc de la relique qui lui servait de téléphone et, d'un message simple, demanda au majordome de Madame de lui fournir un taxi dans la demi-heure à venir. Une fois cela fait, il se tourna vers son camarade et les ombres jetées sur son masque accentuaient le sourire qui y était gravé.

« Je ne sais pas pour vous, cher ami, mais cette soirée fut fort enrichissante. Et plaisante. »

w/ Damu Ningyô

Le rouquin accueilli sa phrase avec un sourire, et le réplique qu'il donna fit acquiescer le masqué. Il ne doutait pas de la qualité des boissons, quand il venait seul, il lui arrivait d'en consommer et il n'avait jamais été déçu. Et pour ce qui était de la compagnie... Le Kagema avait bien joué son rôle, sa performance s'était révélée tout à fait correcte, sa peine délicieuse, et le final avait été splendide, surtout venant d'un "novice". Et il mettait bien des guillemets mentaux, car malgré une apparence vestimentaire soignée, son collègue devait avoir un sacré palmarès à son actif. Ah ! Pendant un instant, Uriel désira user de son pouvoir pour jeter la lumière sur le passé de l'épouvantail... Mais cela serait ardu. Comme il l'avait vu plus tôt, il ne ressentait que peu de regrets, et ce même après un meurtre de sang-froid. Il n'y aurait que dans un moment de faiblesse où son Alter trouverait une certaine efficacité. Mais ce serait risquer de gâcher une probable entente. Rejetant ses idées aux loin, l'Artiste choisit la voie de la courtoisie. Quand il serait enfin certain de l'étiquette à poser sur ce visage de poupée rapiécée, il pourrait prendre des mesures.

Suzie vint finalement apporter la commande en personne, avec un rapidité étonnante. Comme à l'accoutumée, elle ne dit rien, déposa leurs verres ainsi qu'un bol d'arachides variées et une petite assiette de tapas au guacamole et aux tomates séchées, et repartit de là où elle était venue. Elle échangea au passage un regard entendu avec Uriel, mais bien évidemment dénué de tout jugement. La petite barmaid avait déjà vu bien pire dans ses chambres, des pratiques sexuelles les plus tordues jusqu'aux œuvres les plus sanglantes de l'Artiste. Elle n'avait rouspété qu'une seule fois, le jour où il s'était amusé à enrouler des entrailles autour de la poignée et, qu'en sortant après lui avoir apporté son verre, elle posa sa main dessus. Il se souvient avoir ri, mais moins quand elle lui jeta le contenu de son cocktail au visage. Ah. Sur le coup il avait bien eu envie de l'égorger sans attendre. Mais il l'aimait bien Suzie.

Alors que son compère s'installait sur le bord du lit, Uriel regagna le fauteuil. Il croisa à nouveau les jambes, et se retrouva en miroir de son interlocuteur. C'était une scène étrange que deux tueurs en série prêts à partager un verre, à côté du corps encore chaud de leur victime. Toutefois, le masqué ne se munit de son poison alcoolisé, pour la simple et bonne raison qu'il ne pouvait pas boire en public. Il ne s'agissait pas d'un caprice, ou tout du moins, cela partait d'un principe évident : personne ne devait voir son véritable visage. Donc à moins de tuer tous les témoins oculaires de ses repas, et donc d'enchaîner les boucheries sanguinaires éreintantes, il préférait tout simplement attendre. Ou être sûr qu'il était seul. Dommage, car le cocktail délivrait un parfum vraiment agréable et les mignardises avaient l'air succulentes. Tant pis, il ne les dévorerait que des yeux.

De son côté, l'épouvantail avait entamé sa boisson. Quelques rougeurs ravivaient de nouveau ses pommettes, peut-être aurait-il dû mieux commander des softs... Mais c'est avec un regard posé que son partenaire lui posa enfin une question. Hmmm... Était-il venu le temps d'aborder ce sujet ? Tout ce mystère qui planait entre eux devait-il s'achever maintenant ? Et surtout, faisait-il assez confiance à cet inconnu pour lui donner son nom ? Uriel prit le temps de l'observer quelques secondes, pesant le pour et le contre d'une telle décision. Cet homme était un véritable tueur, un amateur d'art qui s'était révélé bon public et ouvert d'esprit. Mais d'un autre côté, il était un psychopathe, sans doute capable de changer d'état d'esprit comme de chemise... Allons ! Il fallait parfois être un peu dans la vie comme dans la Mort !

« Mes amis m'appellent Uriel, pour les autres je ne suis que l'Artiste. »

S'enfonçant un peu plus confortablement dans son siège, l'homme au masque garda son regard rivé au visage de son interlocuteur, analysant la moindre de ses expressions.

« A votre tour. » dit-il d'une voix calme, mais qui imposait une réponse.